Все в жертву памяти твоей: И голос лиры вдохновенной, И слезы девы воспаленной, И трепет ревности моей, И славы блеск, и мрак изгнанья, И светлых мыслей красота, И мщенье, бурная мечта Ожесточенного страданья.
– Что козырь? – Черви. – Мне ходить. – Я бью. – Нельзя ли погодить? – Беру. – Кругом нас обыграла! – Эй, смерть! Ты, право, сплутовала.
Миг вожделенный настал: окончен мой труд многолетний. Что ж непонятная грусть тайно тревожит меня?
Здесь Пушкин погребен; он с музой молодою, С любовью, леностью провел веселый век...
– Не видала ль, девица, Коня моего? – Я видала, видела Коня твоего.