Пусть современники красот не постигают,
Которыми везде твои стихи блестят...
На смерть Полины молодой,
Твое желанье исполняя,
В смущеньи, трепетной рукой,
Я написал стихи, вздыхая.
Долго сих листов заветных
Не касался я пером;
Виноват, в столе моем
Уж давно без строк приветных...
Нет, неправда, что мужчины
Верность к милым не хранят
И, дав клятву, без причины
Могут хладно забывать.