А красноречивей всех молчат
Книги, славно изданы, честь честью
Переплетены, чтоб до внучат
Достояться с Достоевским вместе...
Вот и лето на пороге:
Реют пчелы-недотроги,
Величаво карауля
Привлекательные ульи...
Природа
Нам родная мать,
И мы ее как дети сердим,
И ухитряемся ломать...
Возвращались солдаты с войны.
По железным дорогам страны
День и ночь поезда их везли.
Гимнастерки их были в пыли...
Одно Волнение
Уляжется –
Другое сразу же готовится,
А мир ещё прекрасней кажется...
Мечтают взять книгу в руки,
Перелистать страницы.
Читают, но не от скуки
И не затем, чтоб забыться.
И снова осень... Велосипедист,
Пригнувшийся к своей дрожащей раме,
Несется, как осенний пестрый лист...
Зима.
Снежинка на реснице,
И человеку детство снится,
Но уйма дел у человека...
Я чую наступленье марта,
Когда отшельник с бородой
В весенней луже видит черта,
А это месяц молодой.
Где книги наши?
Я отвечу:
– Они во мгле библиотек.
Но с тихой вкрадчивою речью...