Родины себе не выбирают.
Начиная видеть и дышать,
Родину на свете получают
Непреложно, как отца и мать.
Мне не надо дружбы понемножку.
Раздавать, размениваться? Нет!
Если море зачерпнуть в ладошку,
Даже море потеряет цвет.
Обожаю это время года!
Праздник золота и багреца.
Синяя щемящая свобода.
Ясность неизбежного конца.
Мне предначертано в веках,
из дома изгнанной войною,
пройти с ребенком на руках
чужой лесистой стороною...
Прошли года, затягивая шрамы,
Как след в песке – касание волны,
И пряничные вяземские храмы
Стоят, как будто не было войны.
Уснул, мое сокровище,
Не встанет ото сна.
Не выветрилась кровь еще,
Земля еще красна.
Осень только взялась за работу,
только вынула кисть и резец,
положила кой-где позолоту,
кое-где уронила багрец...
Поезда Окружной дороги
раскричались, как петухи.
Встав на цыпочки на пороге,
входит утро в мои стихи...
Есть в Восточной Сибири деревня Кукой –
Горстка изб над таежной рекой.
За деревней на взгорье – поля...
Была когда-то длинная весна.
Она бывала трепетной и нежной.
Природа просыпалась ото сна,
освобождалась от одежки снежной.