Сын, возмужавший нежности стыдится,
В своей любви не уверяет мать,
Зато ни в чём пред нею не таится...
Ты хочешь знать, как пахнет лето,
Чем нас томит его краса? –
Ступай, проснувшись до рассвета,
Туда, где луг знобит роса...
Есть поговорка русская. Она
Была мне в детстве как завет дана,
Её отец мой повторял в тиши:
– Снял урожай – и вновь поля вспаши.
Вокруг тебя леса и воды,
Цветенье трав, налив хлебов,
Но выше всех щедрот природы
Твоя забота и любовь.
Тебе перелесок весенний мил,
Повитый зелёным дымом.
А ты хоть одно деревцо посадил
В краю, что зовёшь родимым?
Влекут из вьюжных дебрей декабря
Нас оттепели так же, как морозы.
Мороз – поэт. Он сеет блеск, творя,
А оттепель – образчик трезвой...
Борьба с природой? Нет, мне страшно это.
Борьбу ведут с врагом, а нам природа – мать.
Мой приятель лесник говорил мне, бывало, не раз:
– Верь тому, кто себя не спешит выставлять напоказ.
Апрель исполнил всё, что мог.
Пока разлив шумел, неистов,
Он сам проверил грунт дорог,
Отправил в поле трактористов.
Все в тающей дымке:
Холмы, перелески.
Здесь краски не ярки
И звуки не резки.
Всё в тающей дымке:
Холмы, перелески.
Здесь краски не ярки
И звуки не резки.
В суровый час раздумья нас не троньте
И ни о чём не спрашивайте нас.
Молчанью научила нас на фронте...
Как мне жалко людей, про которых
Говорят, что угрюмый их глаз
Видит лишь водоёмы в озёрах,
А в лесу древесины запас...
Куда не посмотришь – родные
Открытые сердцу края.
Я весь пред тобою, Россия,
Судьба моя, совесть моя.
От слов, заученных и пресных,
От чувств, что плоти лишены,
Мой современник, мой ровесник,
Мы отвратились в дни войны.
Скрылся день в туманы росяные,
Отпылали облаков края.
Дай припасть к руке твоей, Россия,
Вечная заботница моя.
В поле с ветром шепчется осина,
Хмурит ель в бору седые брови.
На войне у матери три сына,
Три невестки дома у свекрови.
Улыбнись мне, Апрель –
Золотые ресницы,
Принеси мне в ладонях
Водицы-снежницы.
От хребтов Кавказа до Урала,
Дальними дорогами пыля,
Ты не раз на бой сынов скликала,
Русская земля!