Весна на радость не похожа,
И не от солнца желт песок.
Твоя обветренная кожа
Лучила гречневый пушок.
Я плакал на заре, когда померкли дали,
Когда стелила ночь росистую постель...
В этой могиле под скромными ивами
Спит он, зарытый землей,
С чистой душой, со святыми порывами...
Теперь любовь моя не та.
Ах, знаю я, ты тужишь, тужишь
О том, что лунная метла
Стихов не расплескала лужи.