Апрель

Дрожит ручей от вешнего озноба,
Темнеют ночи и светлеют дни.
Вытаивают жерди из сугроба,
Дымятся грядки, крыши и плетни.

Поёт скворец, по-праздничному чёрен,
Идёт весна... И, словно сам не свой,
Петух, прокукарекав на заборе,
Трясёт от счастья буйной головой.