Всё уже круг друзей, тот узкий круг,
Где друг моих друзей мне тоже друг,
И брат моих друзей мне тоже брат,
И враг моих друзей мне враг...
– Что происходит на свете? – А просто зима.
– Просто зима, полагаете вы? – Полагаю.
Люблю осеннюю Москву
в ее убранстве светлом,
когда утрами жгут листву,
опавшую под ветром.
Ну что с того, что я там был.
Я был давно. Я все забыл.
Не помню дней. Не помню дат.
Ни тех форсированных рек.
Еще апрель таился у запруд,
еще была пуста его купель,
а он не почитал уже за труд
усилья капель...
Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу...
Откуда вы приходите, слова,
исполненные доброго доверья?
По-моему, оттуда, где трава.
По-моему, оттуда, где деревья.
Жить среди книг – хотя б и не читая,
лишь ощущать присутствие вблизи,
как близость леса
или близость моря...