Вы нашей земли не считаете раем, А краем пшеничным, чужим караваем. Штыком вы отрезали лучшую треть. Мы намертво знаем, за что умираем: Мы землю родную у вас отбираем, А вам – за ворованный хлеб – умереть.
Не умчался ты отсель Жить за тридевять земель. Никуда не увело, Никуда не унесло...
В поисках счастья, работы, гражданства странный обычай в России возник...
Привет тебе, мой край родной, С твоими тёмными лесами, С твоей великою рекой, И неоглядными полями!
Край ты мой, родимый край! Kонский бег на воле, В небе крик орлиных стай, Волчий голос в поле!