Четверостишия о книгах для детей 3-4 лет

Заболела эта книжка:
Изорвал ее братишка.
Я больную пожалею:
Я возьму ее и склею!

Прекрасный мир литературы,
Где классика еще жива –
Все это – часть родной культуры,
А не простые лишь слова

Литература – это исповедь.
Под видом исповеди – проповедь.
Для тех, кого мы любим – заповедь.
Для тех, кто ненавистен – отповедь.

Все, что создано умом,
Все, к чему душа стремится,
Как янтарь на дне морском,
В книгах бережно хранится.

Кто не ищет – тот не читает,
Кто не читает – тот не знает.
Кто не знает – тот не живёт!
И главное в жизни мимо пройдёт!

Жизнь коротка и быстротечна,
И лишь литература вечна.
Поэзия душа и вдохновенье,
Для сердца сладкое томленье.

Светят лампы над столом,
Блещут полки за стеклом.
В переплётах тёмной кожи,
Словно зрители из ложи,
Книжки смотрят с вышины.

О, книга! Книга! Много о тебе
стихов и песен создано народом!
Вечна в твоей природе и судьбе
Поэзия. Вся из нее ты родом.

Она есть у каждого, и не одна –
Любимая книга из самого детства,
Что ярким сюжетом до края полна,
Что радует душу и трогает сердце.

Брат охотится за книжкой,
Как голодный кот за мышкой!
Пять секунд и Репка в клочья!
Не успела ей помочь я…
Колобки, принцессы, волки,
Чтоб ни шагу с книжной полки!

Для девчонок и мальчишек
написали много книжек...
Начали читать их? Значит
будут ждать во всём удачи,
потому что на страницах
мудрость всех веков хранится...

Мне, сестренкам и братишкам
Мама вслух читает книжки.
Тихо-тихо мы сидим,
Не балуем, не галдим.
Ни один мультфильм на свете
Не сравнится с чтеньем этим.

У кого-то их нет. У кого-то их полка.
У кого-то шкаф. У кого-то лес…
Обо всём! О луне. И про серого волка.
Увлекательных, добрых.
С картинкой и без.

Книжку с мамой я читала,
А потом чуть-чуть устала.
Я проснулась – мама спит,
Книжка рядышком лежит.
Книжка называется
«Спящая красавица».

Я к вам обращаюсь, товарищи, дети:
Полезнее книги нет вещи на свете!
Пусть книги друзьями заходят в дома,
Читайте всю жизнь, набирайтесь ума!

Без книги в мире ночь и ум людской убог,
Без книги,как стада, бессмыслены народы.
В ней добродетель, долг, в ней мощь и соль природы,
В ней будущность твоя и верных благ залог.

Мне видится – простишь ли самомненье? –
В твоих руках мои стихотворенья,
О девушка грядущего столетья!
Ты у окна сидишь при лунном свете,
И льет луна в пробелы меж стихов
Слова. Которых нет в пределах слов…

В мире скорби, где правят жестокость и ложь,
Друга преданней книги едва ли найдёшь...
Затворись в уголке с ней – забудешь о скуке,
Радость истинных знаний ты с ней обретёшь.

С какою жадностью, как плотно я приник
К стоцветным стеклам, к окнам вещих книг,
И увидал сквозь них просторы и сиянья,
Лучей и форм безвестных сочетанья,
Услышал странные, родные имена…
И годы я стоял, безумный, у окна…

Как все меняется! Что было раньше птицей,
Теперь лежит написанной страницей;
Мысль некогда была простым цветком,
Поэма шествовала медленным быком;